Pregona el firmamento
las obras de tus manos,
y en mi escribiste un libro de tu ciencia;
tierra, mar, fuego, viento,
publican tu potencia,
y en todo cuanto veo
me dice que te ame
y que en tu amor me inflame;
mas mayor que mi amor es mi deseo.
Mejor que yo, Dios mío, lo conoces;
sordo estoy a las voces
que me dan tus sagradas maravillas
llamándome, Señor, a tus amores:
¿ quien te enseñó, mi dios, a hacer flores
y en una hoja de entretalles llena
bordar lazos con cuatro o seis labores ?
¿ Quien te enseñó el perfil de la azucena ?
o quien la rosa coronada de oro,
reina de los olores,
y el hermoso decoro
que guardan los claveles,
reyes de los colores,
sobre el botón tendiendo su belleza ?
¿ De que son tus pinceles,
que pintan con tan diestra sutileza
las venas de los lirios ?
La luna y el sol, sin resplandor segundo,
ojos del cielo, lámparas del mundo,
¿ de donde los sacaste,
y los que el cielo adornan, por engaste
albos diamantes trémulos ?
¿ y el que buscando el centro tiene, fuego, claro desosiego ?
¡ y el agua, que, con paso medio humano,
busca a los hombres, murmurando en vano
que el alma se le iguale en floja y fría ?
¡ y el qjue, animoso, al mar lo vuelve cano,
no por la edad, por pleitos y porfía,
viento hinchado que tormentas cría ?
Y ¿ sobre qué pusiste
la inmensa madre tierra,
que embraza montes, que provincias viste,
que los mares encierra
y con armas de arena los resiste ?
¡ Oh altísimo Señor que me hiciste !,
no pasare adelante,
tu poder mismo, tus hazañas cante.


Pedro de Espinosa, Salmo

Pero también...


Donde muera la nieve sin la huella del hombre,
donde el viento no sepa lo que es un cuerpo en pie,
donde llueva la luna sin ojos que la beban,
donde canten los pájaros sin que les oiga nadie.
Donde el suelo esté virgen de la pisada humana
y el aire aún no se sepa hecho para la voz,
¿presentirán las cosas que existimos nosotros
por un íntimo hueco de angustia y orfandad?
Solamente en nosotros pueden justificarse,
solamente en nosotros pueden saber qué son;
un hombre que cruzase de paso, por en medio
se lo diría todo, las dejaría en paz.
En nosotros descansa la impotencia del mundo;
llenamos de sentido lo prisionero en sí,
liberamos la muda cerrazón de las piedras
que, a través de nosotros, pueden tender a Dios,
Sin nosotros, el mundo está disperso y vano.
Sus torpes voces locas nos buscan al azar.
Los ocasos se queman en inútil derroche
ante un campo sin nadie que sustituya al sol.
Latigazos del viento, voz obsesa del agua,
exclamación del trueno, por los vientos galopan
sin sentido, dementes, buscando unos oídos,
balando como ovejas en busca del pastor.
¿Para qué los sonidos si el hombre no los oye?
Surcan constantemente los llanos solitarios
sin palabras ni cantos, verdes escalofríos
de soledad, de angustia y de inutilidad.
¡Oh círculo cerrado del mundo sin nosotros!



José Mª Valverde, Salmo de la tierra y el hombre